A veces, unas palabras marginadas
se ocultan cosidas a las piedras solitarias…
…a las alcantarillas ebrias
 de un papel en blanco….
 Alguien lo tiró a la calle del viento
 cuando no brillaba
 ni una sola estrella.
 Versos de primera fila,
  para borrachos, putas y pájaros hipócritas…
 Falsos dioses,
 verdes hojas de nostalgia y rosas...
Amor a la par, pacto…
            beso...
            luz y primavera.
 Todo sirve.
Es la noche de la metáfora reciclada
en los arrabales del tiempo
bajo la luna mística del poeta.
J.Vivo